Par Uchechukwu Oguike, SJ

Lorsque nous avons présenté pour la première fois la « Prière pour l’année jubilaire » à la messe, juste après l’oraison de post-communion, toute la communauté scolaire était en effervescence. Les lycéens, comme à leur habitude, étaient très enthousiastes à l’idée de ce nouveau rituel et ont dit la prière avec enthousiasme. Ce n’était que le début. Apparemment, la prière a éveillé quelque chose de profond en eux, et c’est ainsi que mon doux tourment a commencé.

« Père, pourquoi un jubilé ? » « Dieu organise-t-il des fêtes ? » « Qu’est-ce qu’une année jubilaire ? » « À quoi ressemble une flamme de charité allumée ? » « Oui, mais brûle-t-elle ? » « Pouvons-nous toucher les graines de l’Évangile avant de les cultiver ? » « Qui sont les Pèlerins d’Espérance – vont-ils tous à Rome et à Jérusalem ? » « Si nous disons cette prière tous les jours, quelque chose changera-t-il en nous ? » « Pensez-vous que Dieu écoute vraiment... en ce moment même ? »

Au début, j’ai répondu comme le ferait un bon aumônier : le ton posé, comme un catéchiste. Mais ils ne voulaient pas de réponses. Ils voulaient une rencontre. Ils goûtaient à quelque chose de sacré, et ce dont ils avaient besoin n’était pas une explication, mais la permission de le laisser grandir. Et j’étais déstabilisé par leur faim. Leurs questions n’étaient pas des fardeaux ; c’étaient des provocations sacrées, des petites clés ouvrant des chambres secrètes dans mon cœur.

C’est peut-être pour cela que leur curiosité me touche : ce ne sont pas des élèves ordinaires. Ils sont des Renés d’espérance, les phénix vivants du Jesuit Memorial College (JMC) à Port Harcourt, au Nigeria. Chaque endroit du JMC est un temple. Notre rêve est le rêve de Dieu : susciter des esprits riches qui, en devenant plus humains, réalisent que dans leurs rencontres quotidiennes avec le Divin, chacun d’eux, par essence, est un homo liturgicus. Dans mes rencontres avec ces lumières sages, les visions de l’année jubilaire prennent vie de manière saisissante.

Chaque voix qui s’élève dans cette prière du Jubilé porte l’écho discret des soixante enfants dont la vie a été tragiquement fauchée le 10 décembre 2005. Le sol de cette école est sacré. Il se souvient. Et pourtant, il ne pleure pas sans bouger : il chante. Il grandit. Il espère. Le JMC a été fondée dans la douleur de la tragédie, mais il n’en est pas resté là. Les élèves, ces âmes infatigables et rayonnantes, sont la preuve que des cendres peut naître quelque chose de lumineux. Ils rient aux éclats, prient avec sincérité, étudient avec rigueur, questionnent avec audace. Et quel meilleur prisme pour observer cette année jubilaire qu’à travers eux ?

Ce sont des pèlerins d’espérance, non seulement parce qu’ils récitent ces paroles à la chapelle, mais parce qu’ils les vivent. Ils portent l’Évangile dans leur rire, leurs études, leur compassion. L’espérance n’est pas abstraite ici. Elle a des noms, des voix, des visages. Elle touche. Cette école, construite sur la mémoire et arrosée de larmes, déborde de vie aujourd’hui, d’une manière que seule la grâce pourrait expliquer. Ici, l’espérance n’est pas une théorie, c’est une réalité vécue. Elle arpente les couloirs avec des chaussures cirées et la chevelure coupée. Elle chante à la chapelle, murmure dans les salles d’examen et fleurit en silence pendant les célébrations de la réconciliation, quand les cœurs s’ouvrent et se remplissent à nouveau.

Ces étudiants excellent non seulement aux examens nationaux, mais aussi aux tests silencieux de personnalité. Lors des retraites Kairos – des réflexions de fin d’études et des jours sacrés de recueillement – ils apprennent à écouter eux-mêmes, les autres, Dieu. Et, à leur retour, quelque chose a changé. Ils portent en eux une spiritualité à la fois tendre et forte, personnelle et communautaire.

Ceux qui sont sur le point d’obtenir leur diplôme brillent comme des icônes de l’éducation jésuite. Ouverts à la croissance, intellectuellement compétents, aimants, religieux et engagés pour la justice – non pas comme des cases à cocher, mais comme des manières d’être. Ils incarnent ces principes avec authenticité, inconscients de la nature remarquable de leur engagement. Une compassion silencieuse traverse l’école comme un courant. On la ressent dans la façon dont ils prennent soin les uns des autres, dans la façon dont ils se souviennent du passé et rêvent de l’avenir. Ils savent sur quoi cette école a été bâtie et ils choisissent de porter ce rêve dans le monde, avec douceur et joie.

Alors oui, en cette année jubilaire de l’Espérance, j’ai vu ce thème s’incarner.

Ici, au Jesuit Memorial College,

l’Espérance étudie. L’Espérance prie. L’Espérance dirige l’assemblée matinale avec des mains tremblantes et un cœur audacieux.

L’Espérance prépare les méditations à 6h10, tantôt avec la voix craquelée d’un garçon, tantôt avec la douce mélodie d’une jeune fille qui devient une femme.

L’Espérance se rend chaque jour à la chapelle pour la messe et prend la formation à la foi aussi au sérieux que les projets scientifiques et les matchs de basket.

L’Espérance réconforte un ami en larmes et garde le silence lorsque les mots seraient trop forts. L’Espérance danse lors de la journée du concert ignatien.

L’Espérance lève la main en classe, pose les questions difficiles et écoute en fronçant les sourcils.

L’Espérance connaît la vulnérabilité et, oui, l’Espérance pleure aussi.

L’Espérance est maladroite et belle, bruyante et timide, garçon et fille, cœur et âme.

L’Espérance porte un uniforme scolaire.

Et elle renaît.

Et il renaît.

Chaque jour.